Lundi 7 décembre

Le train fonce dans une nuit liquide et opaque.
Des lueurs d’abysses défilent, floutées par les gouttes qui pleurent le long des hublots.
Je guette l’aube dans cet encre de début du monde.
Les lumières blanches des gares sont la seule réponse à mon attente.
Il est des jours qui refusent de se lever.